Melville - Dark Fantasy Roman

Ich streife weiter durch die Straßen, suche auch bewusst die Nähe zu unbelebteren
Seitengassen, um nicht so auf das Schicksal hoffen zu müssen. Das Schicksal ist eine
übellaunige Unbekannte.
Wieder ist es ein Mann, der mich für sich einnimmt. Es fühlt sich immer an, wie eine kurze
Schwärmerei, die ich für meine auserwählte Beute empfinde. Diesmal muss es klappen!
In einen Kurzmantel gehüllt und schnellen Schrittes läuft er erst in ein Geschäft hinein. Ein
Kiosk, der vierundzwanzig Stunden geöffnet hat. Er kauft sich eine Flasche Wein und eine
Zeitschrift. Ich tue vollkommen unbeteiligt und erkenne erst hier, in einer Spiegelung, dass mir
noch verkrustetes Blut im Gesicht klebt. Schnell, aber unauffällig versuche ich, mich davon zu
befreien. Ich gebe ihm etwa zehn Schritte Vorsprung, dann gehe ich wieder hinter ihm her. Und
tatsächlich habe ich diesmal mehr Glück. Er begibt sich in eine weniger frequentierte
Seitenstraße und holt bereits seine Haustürschlüssel hervor. Ich eile dichter an ihn heran, er
sieht mich sogar einmal an, da ich ihn aber bewusst nicht direkt ansehe, fühlt er sich
anscheinend auch nicht bedroht. Er wendet sich einer Eingangstür zu und schließt sie in dem
Moment auf, als ich an ihm vorbei gehe. Ich mache eine schnelle Drehung, höre mich selbst
etwas knurren und schubse ihn in den Hausflur hinein. Bevor ich ihn wirklich gepackt habe,
fahre ich bereits meine Reißzähne aus. Meiner Körpergröße habe ich zu verdanken, dass er mir
nicht wirklich entkommen kann, obwohl er es beherzt versucht. Ich schlage meine Zähne in ihn,
mein gieriges Raunen erfüllt den Häuseraufgang. Er schreit erst um Hilfe, doch ändert sich seine
Gegenwehr abrupt, als ich beginne, sein Blut aus ihm herauszusaugen. Wie dringend ich es
doch brauche. Dringend! Und als er in das gewünschte Delir abdriftet, lässt er seine
Einkaufstüte fallen und ich höre ganz unterschwellig, wie seine Weinflasche zu Bruch geht.
Seine Körperspannung wird schwächer, aber ich bin vollkommen Unwillens, von ihm
abzulassen. Seine Beine sacken zusammen und im nächsten Moment kauere ich über ihm am
Boden. Die letzten Milliliter, er soll sie mir geben. Alles was er hat. Und das erste Mal schmecke
ich den süßen und verbotenen Geschmack der letzten Lebensessenz, während die Beute ihr
Dasein aushaucht und ich der endgültige Genießer dieser Hingabe bin. Sirupgleich fließen mir
die letzten Schlucke in den Rachen, dann lasse ich von ihm ab. Zutiefst befriedigt und erhaben,
ein animalischer Moment ... bis ich begreife, was ich getan habe.
Panik folgt dem anfänglichen Siegesrausch. Er ist tot ... Benedict wird mir das niemals
verzeihen! Niemand darf ihn finden ... niemand! Ich greife in seine Manteltasche, sehe auf
seinen Ausweis und blicke zu den Briefkästen. Er wohnt im ersten Stock. Ich greife noch nach
seinen Schlüsseln, die im Gerangel zu Boden gefallen sind. Ich brenne ein Teil meines gerade
geraubten Lebenssaftes und stemme ihn mit gesteigerter Körperkraft, um ihn die Treppe
hochschleifen zu können. Ich muss mich beeilen, nicht dass noch jemand in das Haus kommt.
Ich öffne seine Wohnungstür und zerre seinen Körper unsanft in das Wohnzimmer.
Schnell hetze ich erneut die Treppe herunter und greife die Tüte mit der zerbrochenen Flasche
und der jetzt durchnässten Zeitschrift. Möglichst keinerlei Spur zurücklassen, die mich verraten
könnte!
Doch was nun? Erneut durchwühle ich seine Sachen. Ich finde noch etwas Geld, ein Handy,
Zigaretten, ein Feuerzeug ... und da kommt mir die Idee. Doch kann ich das? Feuer, bei dem
Gedanken daran, schüttelt es mich kurz. Benedict hatte erwähnt, dass wir besonders effektiv
brennen und uns ein natürlicher Schutzinstinkt davon fernhält. Benedict!
Ich renne in die Küche und suche nach Alkoholvorräten. Ich finde einige Schnapsflaschen, er
hatte ja anscheinend heute eh vor, sich zu betrinken, also warum nicht im Vollrausch mit
118