Dezember 2006 - Der Fels

Gerhard Hermes:
In seinem Buch „Du kommst nach
Hause“ bringt Pater Hermes folgende
Erzählung eines Mitgefangenen
in einem russischen Lager:
Es war der Heiligabend 1941. Nie
werde ich die Schreckensbilder jener
Tage vergessen können – wer die damalige
‚Frontbegradigung’ bei Tula-
Orel mitgemacht hat, wird wissen,
was ich meine. Die brennenden Dörfer,
die verzweifelten Menschen, die
innere und äußere Not der Kameraden,
die einen wahnsinnigen Befehl
ausführen mussten – all das lastete
mir so auf der Seele, dass ich mir
eine Kugel wünschte, allen Ernstes.
Ich konnte das Grauen nicht mehr
ertragen. Damals übrigens haben
wir den Krieg verloren, damals, als
wir die Seele des russischen Volkes
herausgefordert haben.
Ich gehörte zur Aufklärungsabteilung
120, war Geschützführer
im KG-Zug. Aber das hatte damals
beim Rückzug keine Bedeutung, wir
waren alle infanteristisch eingesetzt.
Heiligabend hatten wir uns in Gewaltmärschen
vom Russen abgesetzt,
wir sollten die Oka, die neue HKL
(Hauptkampflinie) erreichen.
Es war eine Hundekälte – manchmal
staken wir bis zur Hüfte im
Schnee.
Im heraufdämmernden Morgen
zeigte uns ein brennendes Dorf den
Weg. Wir arbeiteten uns seitwärts
vorbei – wir konnten der Lage nicht
trauen – und erreichten glücklich die
„Hauptmarschstraße“ der Division.
Klingende Namen hatten sie ja damals
für alles.
Der Morgen des Weihnachtstages
war einzigartig schön, von einer
geradezu schmerzhaften Schönheit.
Das makellose Weiß des Schnees, das
märchenhafte Funkeln des Raureifs,
der Baum und Strauch überspann,
verzauberte mich, trotz allem. Wenn
man je solche Herrlichkeit malen
Eine Weihnachtsgeschichte
könnte, dachte ich bei mir. Aber ich
wurde grausam aus den Träumen gerissen
– vor uns lag wieder ein Dorf,
wieder ein brennendes Dorf.
Es war hier jedenfalls zugegangen
wie überall: Die nichtsahnenden Leutchen
hatten den Landsern das Beste
vorgesetzt, was sie noch hatten. Die
Angst vor den anrückenden Bolschewiken
stand ihnen
in den Augen, manche
weinten. Die
Kameraden hatten
Brot und Speck
mit dem schlechtesten
Gewissen
von der Welt hinuntergeschlungen
– und fünf Minuten
später das
Zündholz unter das
Strohdach gehalten.
Nun wirbelte
das ganze Dorf
hinauf in die gleißende
Bläue, die
schwarze Asche
legte sich wie ein
Höllenschnee über
das unschuldige
Weiß. Die entsetzten
Dorfbewohner
standen zusammengedrängt am
Rande einer Schlucht. Die Kinder
weinten, die Frauen jammerten und
beteten, die wenigen Männer ballten
die Fäuste in stummer Ohnmacht.
Meine Scham war entsetzlich,
ich wäre am liebsten im Boden versunken.
Aber wir mussten dicht an
den verzweifelten Menschen vorbei
spießrutenlaufen unter Blicken,
die härter trafen als Peitschen oder
Stöcke. Gerade als wir die Gruppe
des Elends erreichten, sehe ich, wie
ein riesenhafter Greis aus einem
kümmerlichen Haufen geretteten
Hausrats eine Ikone herauszieht.
Eine Frau fällt ihm schreiend in die
Arme. Er entwindet sich ihr, reckt
sich hoch auf und schleudert das Bild
mit einem dröhnenden Fluch hinab
in die Schlucht.
Ich habe ein ziemliches Gedächtnis
für Gesichter, und dieser Kopf war einer
von denen, die man nicht vergisst,
wenn man sie einmal gesehen hat.
Der Alte hatte mit seiner heftigen Bewegung
die Schapka abgestreift, und
ich erkannte den
kugelrunden, eisenharten
Schädel
wieder, der mir
schon einmal aufgefallen
war, im
Oktober, bei unserm
Vormarsch
über die Oka.
Wie anders war
damals die Szene
gewesen! Wer 41
dabei war, hat bestimmt
solche Bilder
gesehen. Die
gequälten Menschen
begrüßten
uns als Befreier.
Und eben dieser
Greis mit dem Eisenschädel
stand
damals vor seiner
Hütte, barhäuptig,
die Hände über der Brust gekreuzt,
Psalmworte vor sich hinsingend.
Tränen der Freude rollten ihm in den
Bart.
Das stand nun blitzartig vor meiner
Seele, als ich den Alten das Bild
in die Schlucht hinabwerfen sah. Ich
begriff, welche Tragödie des Vertrauens
sich hier abgespielt hatte, und
schämte mich noch tiefer für die,
welche den Glauben dieser einfachen
Menschen zerbrachen.
Wir beeilten uns, weiterzukommen,
weiter durch Rauch und
Aschenregen. Mit einmal standen
wir still – es war unverkennbar: Aus
einer der brennenden Hütten drang
das Schreien eines Kindes.
DER FELS 12/2006 341