Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Stell dir Flügel vor«, wiederholte Len immer wieder
und begutachtete meine unbeholfenen Versuche, mich in
die Luft zu erheben. Wir übten im unteren Zimmer, der
Kater lag auf dem Treppengeländer und schaute uns zu.
»Stell dir Flügel vor! Stell dir vor, du fliegst! Du schaffst
das.«
»Ich schaff das nicht, Len.«
»Quatsch, das schaffen alle. Du bist nicht schwer, die
Flügel tragen dich.«
Nach einer Stunde hatte Len eingesehen, dass wir auf
diese Weise nicht weiterkamen. Daraufhin verlangte er,
ich solle mich auf den zwei Meter hohen Schrank stellen
und von dort herunterspringen. Das half.
Auf einmal kam es mir vor, als würden meine Arme
enorm wachsen und breit werden und auf etwas einschlagen
– und zwar nicht auf Luft, sondern auf Wasser. Mein
Fall wurde plötzlich abgebremst, und der Boden rückte
wieder tiefer nach unten, weil ich hoch zur Decke getragen
wurde. Durch das Zimmer strich Wind, der die Bilder
an der Wand schwanken ließ und allerlei Kleinkram
wegfegte.
»Schon besser«, urteilte Len, der unter mir stand und
mich kritisch im Auge behielt. »Die Flügel sind sowieso
schlauer als du.«
»Ich fliege!«, schrie ich, als ich begriff, dass ich nicht
mehr fiel.
»Du fliegst nicht, sondern du flatterst«, sagte der Kater
spöttisch.
»Hör nicht auf ihn!«, rief Len. »Die Flügel wissen, wie
sie fliegen müssen, du musst nur steuern. Sie brauchen
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