Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Vorsichtig stellte Len eine tiefe Schüssel vor den Kater
hin, in die er etwas aus einer Tonkanne goss.
»Hier, bitte. Das ist Sahne. Gute Sahne.«
Der Kater taxierte Len mit einem verächtlichen Blick,
bevor er sich mir zuwandte. »Sind hier alle so … fürsorglich?
Nein, was für ein braver Junge!«
»Pass auf«, zischte ich, »beleidige ihn nicht! Woher soll
er wissen, dass du keine Sahne trinkst? Tu so, als ob es dir
schmeckt!«
Der Kater linste zu Len hinüber, der vor Freude strahlte,
und stolzierte seufzend an die Schale heran. »Muss ich
das wirklich ausschlecken?«, fragte er, wobei er aus den
Augenwinkeln zu mir hochblickte.
Ich nickte aufmunternd.
»Und die ist auch nicht sauer?«
»Die ist ganz frisch!«, verkündete Len.
Daraufhin machte sich der Kater mit dem Gehabe eines
Märtyrers daran, die Schüssel auszulecken. Anfangs langsam,
dann immer schneller und schneller. Seine Zunge
huschte nur so über die rasant abnehmende Sahne dahin.
Auf mich machte das durchaus nicht den Eindruck, als
würde er sich aus diplomatischen Erwägungen dazu zwingen
müssen.
»Wo kommt er her?«, fragte Len begeistert.
Das war nun der Moment: Entweder tischte ich ihm
eine unglaubliche Lüge auf oder ich gestand die Wahrheit.
»Ich werde dir jetzt alles von Anfang an erzählen, Len.
Unterbrich mich bitte nicht, sondern hör dir erst alles
an.«
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