Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Wir sind ja fast da«, versicherte mir Len. »Zu Hause
schalten wir dann das Licht an, du nimmst die Brille ab …«
Er wusste nicht, was Wahres Licht war. Das konnte
man nämlich nicht anschalten.
»Len«, stammelte ich. »Len … Wenn du wüsstest, wie
tief ich in der Tinte sitze.«
»Da wären wir«, erklärte Len, dessen Stimme sich
plötzlich verändert hatte. Er ging auf ein einstöckiges
Haus mit einem hohen, runden Turm zu und öffnete die
Eingangstür aus Holz. Sie glich jener Verborgenen Tür,
durch die der Sonnenkater und ich in diese Welt gelangt
waren. Das machte mich nur noch trauriger.
»Gib mir deine Hand«, forderte Len mich auf. Seine
Stimme zitterte leicht, das entging mir nicht. »Es ist besser,
wenn die Tür sich an dich erinnert … selbst wenn du
es dir noch anders überlegst.«
Ohne zu verstehen, worauf er hinauswollte, gab ich
ihm meine Hand. Len drückte sie auf die Bronzeklinke
und legte seine Hand darüber. »Das ist ein Freund«, flüsterte
er leise. »Er darf immer hereinkommen.«
»Wow, das ist ja ein toller Mechanismus«, sagte ich begeistert,
nachdem wir ins Haus gegangen waren und die
Tür hinter uns geschlossen hatten.
»Solche Schlösser haben nicht alle, sondern nur wir, die
Flügelträger«, meinte Len. Er klatschte in die Hände und
im Zimmer leuchteten weiße Glaskugeln grell auf. Betrieben
wurden sie offenbar nicht elektrisch – es führten
jedenfalls keine Stromkabel zu den Dingern –, sie gaben
aber trotzdem genug Licht. Ich nahm die Brille ab und
Len schlüpfte aus dem Overall.
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