Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Das war so logisch, so nachvollziehbar, dass ich mich
einfach nur fragte: Warum war ich nicht selbst darauf gekommen?
»Bist du jetzt sauer, weil du nicht selbst darauf gekommen
bist?«, sagte der Kater sanft. »Das ist nicht nötig.
Wie hättest du denn an die Existenz einer weiteren Welt
glauben können?«
»Aber wir waren doch schon in einer anderen Welt …
in diesem … Tamal … zusammen mit Garet«, brachte ich
mit letzter Kraft heraus.
»Du hattest dir aber alle Mühe gegeben, diesen Ausflug
zu vergessen.« Der Kater grinste frech. »Wir können
zurückkehren, Danka, und darauf kommt es an.«
Ich nickte langsam. Dann schaute ich Len an. Der saß
auf dem Bett, das Schwert in der Scheide aus schwarzem
Leder quer über den Schenkeln, und zeichnete mit der
Schuhspitze die kompliziertesten Muster in den Boden.
»Len …«
Er blickte hoch.
»Kommst du mit uns mit?«
»Wer will mich denn da haben, in eurer Welt?« Len
lächelte schief. »Wer braucht mich da schon?«
»Ich«, sagte ich streng. »Oder genügt das nicht?«
»Doch«, antwortete Len ernst, »das genügt. Dauert es
eigentlich lange, bis wir in Dankas Welt kommen, Kater?«
»Wir werden irgendwann ankommen«, verkündete der
Sonnenkater vage, aber optimistisch. Er schwieg kurz,
dann merkte er, dass uns die Antwort nicht zufriedenstellte,
und fügte hinzu: »Vielleicht brauchen wir dafür
etwa zehn Stunden, vielleicht aber auch zehn Jahre.«
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