Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Ich dich auch nicht«, sagte ich. Im Zelt war es warm
und hell. Die Wesen der Finsternis kamen mir jetzt wie
ein wilder Traum vor. Angst hatte ich absolut keine mehr.
Der Junge setzte das Verhör fort. »Woher kommst
du?« Seine Hand lag auf dem Schwert, als wolle er es
gleich ziehen und sich in den Kampf stürzen.
»Von weit her«, erklärte ich ehrlich – ohne damit die
geringste Information preiszugeben.
Trotzdem akzeptierte der Junge die Antwort. Er ließ
aber noch nicht locker. »Wo sind deine Eltern? Wo sind
deine Freunde?«
»Dort, wo es Licht gibt.« Aus purer Gemeinheit beschloss
ich, meine Antworten so mysteriös wie möglich
zu halten.
»Tut mir leid«, murmelte der Junge betroffen. »Meine
sind … ach egal. Bist du ganz allein?«
Die Wahrheit ist im Grunde ungeheuer bequem, man
braucht gar nicht zu lügen. Am Ende hört eh jeder, was er
hören will.
»Ich war mit einem Freund unterwegs, aber der ist los,
um Licht zu suchen.«
Ich hoffte, nach dieser Auskunft würden mir sämtliche
Fragen nach meinem Freund erspart bleiben. Die Rechnung
ging auf. Der Junge schniefte bloß und streckte mir
die Hand entgegen.
»Len.«
»Danka.« Ich gab ihm die Hand.
»Ich war auch mit einem Freund unterwegs«, sagte er.
»Aber er hat es nicht geschafft, aus dem Turm zu entkommen.
Er war mein Senior.«
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