Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Und wer war dein Wahrer Feind, Danka?«
»Frag mich das nicht, ja?«
»Okay. Wollen wir gehen?«
»Warum gehen? Wir fliegen.«
Ich breitete die Flügel aus. Die armen Dinger hatten
ordentlich was abgekriegt! Vom heißen Boden stieg Wind
auf, den ich abpasste, ohne vorher mit dem Wahren Blick
hinzusehen. Len folgte mir. Wir stiegen immer höher,
ohne ein Wort zu sagen, immer weiter nach oben, als
wollten wir den Kater einfangen, um uns von ihm zu verabschieden
oder ihm einfach für alles zu danken. Doch
als die Landschaft tief unter uns wie ein bunter, wenn
auch etwas düsterer Teppich dalag – nämlich ganz in
Schwarz, Grau und Braun, mit nur wenigen dunkelgrünen
Grasflecken – und als uns die Luft ausging, da wussten
wir, dass die Sonne zu hoch für uns stand.
»Jetzt wird alles anders!«, rief ich Len zu, während ich
gierig einatmete. »Weißt du, wie schön bald die Wälder,
Felder und Flüsse aussehen werden, wenn du über sie
drüberfliegst?«
»Weißt du es denn?«
»Ich kann es mir vorstellen!«
Len lachte. Ein kühler Wind strich über uns, flüsterte
mit leiser Stimme und erlaubte uns, zu segeln. Und nirgends
gab es noch Finsternis. An keiner Stelle. Ich wusste,
dass sogar dort, wo das Licht des Sonnenkaters noch
nicht schien, die Finsternis der ganz normalen Nacht gewichen
war. Die Flügelträger würden die Sterne sehen,
die Freiflieger mussten sich in den tiefsten Höhlen verstecken.
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