Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Sie erinnerte überhaupt nicht mehr an den Kater. Es
war eine ganz normale Sonne! Okay, sie war ziemlich
klein, hatte vielleicht nur einen Durchmesser von rund
zwei Kilometern und wirkte etwas puschelig. Wir fielen
direkt in sie hinein.
Die schwarzen Steine, aus denen der Turm erbaut war,
loderten auf und zerfielen zu Staub. Wir dagegen schwebten
einfach durch die Sonne hindurch wie zwei Staubkörner
durch einen gigantischen Sonnenstrahl.
Ich spürte nichts als Wärme. Na ja, ich hatte auch noch
den Eindruck, eine raue Zunge würde mir über die
Wange lecken. Aber vielleicht täuschte ich mich da auch.
Drei Kilometer vom Turm entfernt landeten wir. Da
existierte der Turm allerdings schon gar nicht mehr. Nur
eine riesige Staubwolke hing noch in der Luft. Am Himmel
strahlte die Sonne, die auf ihrem Weg zum Zenit war.
Momentan wirkte sie etwas zu groß, aber natürlich
würde der Kater in eine solche Höhe aufsteigen, dass sie
wie eine echte Sonne aussah. Dann würde er um diese
Welt kreisen. So lange, wie ihn alle liebten.
Ich stand da, betrachtete die Sonne und weinte. Len
kam mit angelegten Flügeln zu mir.
»Man darf doch nicht in die Sonne schauen, Danka«,
brachte er zaghaft hervor.
»Doch«, flüsterte ich, nachdem ich den Kloß in meinem
Hals runtergeschluckt hatte. »Doch, Len, in die schon.
Das ist unser Kater.«
Wir blieben so lange stehen, bis die Sonne wie eine
echte aussah. Das heißt natürlich: wie eine Sonne von der
Art, wie ich sie kannte.
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