Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

ohne einen Hauch von Ironie. »Hier im Keller lagern
hundert Tonnen Sonnensteine, Danka. Ich werde ihr Licht
trinken, groß wie dieser Turm werden, und ich werde
sehr hell leuchten.«
»Aha«, sagte ich spöttisch. »Und wie lange wird dir
dieses Licht reichen?«
»Nicht sehr lange. Ein paar Tage nur. Aber du erinnerst
dich vielleicht noch, dass die Liebe ebenfalls Wahres
Licht ist, oder? In dieser Welt leben Millionen von Flügelträgern,
denen nichts geblieben ist außer ihrem Glauben,
eines Tages kehre die Sonne in ihre Welt zurück. Sie
werden mich lieben, und diese Liebe … dieses Licht wird
mir reichen, um für sie zu scheinen.«
»Und wenn sie dich irgendwann nicht mehr lieben?
Wenn sie vergessen, was die Finsternis ist … und was das
Licht.«
»Dann werde ich sterben«, antwortete der Kater bloß.
»Aber ganz ehrlich, das habe ich nicht vor.«
»Das hatte Len auch nicht.«
Darauf wusste er nichts zu sagen.
»Und jetzt? Hängst du dich jetzt am Himmel an den
Platz ihrer alten Sonne?«, fragte ich.
»Nein, Danka, wo denkst du hin? Dafür bin ich zu
klein. Aber ich werde um ihre Welt herumfliegen. Das entspricht
nicht ganz ihrer Sonne … ist aber immerhin etwas.«
»Du bist schon großartig«, meinte ich. »Das hast du
gut geplant. Geh jetzt und iss dich satt.«
Über uns schlugen leise Flügel. Ich hob nicht mal den
Kopf, um mich zu vergewissern, ob es ein Flügelträger
war – oder nicht doch ein Freiflieger.
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