Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

dings nicht mit dem Schwert, sondern mit dem Fuß, und
trat mich so, dass ich im hohen Bogen bis an die Wand geschleudert
wurde und dort hinknallte.
Komisch, aber ich hatte überhaupt keine Angst. Kurt
stapfte auf mich zu, und seine Krallen kratzten über den
Fußboden. Eine Spiegelscherbe, auf die ich gefallen war,
steckte schmerzhaft in meiner Hand. Mein Rücken tat
vom Aufprall weh. Mein zweites Wesen, der Erwachsene
in mir, existierte nicht mehr. Trotzdem hatte ich keine
Angst.
Kurts Hand packte mich beim Ausschnitt meines Flügeloveralls
und riss mich hoch. »Das war’s dann wohl,
Danka.«
»Du hast einmal gut gezeichnet, Kurt!«, brachte ich
heraus, während ich gierig nach Luft rang.
»Ich zeichne immer noch gut. Sehr gut.«
»Schade, dass ich keine Bilder mehr von dir zu sehen
kriege.«
Die Scherbe steckte nach wie vor in meiner Hand, diese
spitze Glasnadel. Die ich jetzt Kurt mit aller Kraft in den
Bauch jagte.
Kurts Hand löste sich von meinem Ausschnitt. Er ließ
mich fallen, aber auch das Schwert. Wie in Zeitlupe und
mit klappernden Zähnen zog er die Scherbe aus seinem
Körper.
Mir blieben nur wenige Sekunden. Ich bückte mich
und griff nach Kurts Schwert. Prompt ließ Schmerz mich
aufschreien. Die Waffe hatte mir die Hand verbrannt.
Die Schwerter der Freiflieger waren nichts für mich.
Vermutlich weil in mir zu viel Licht wohnte …
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