Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

uns hättest du es viel leichter … Warum hast du dich in
unser Leben eingemischt, Danka? Willst du den Helden
spielen? Das wird dir nicht glücken. Das Wahre Schwert
allein bringt dir überhaupt nichts. Du musst auch deinen
Wahren Feind kennen …«
Iwons Worte trafen mich wie schwere, eiskalte Hagelkörner.
Ich versuchte, mich vor ihnen zu ducken, ihnen
zu entkommen, denn darauf etwas antworten – das konnte
ich nicht.
»Willst du wieder nach Hause, Danka?«
Wie bitte? Ich ließ sogar den Schwertgriff los.
»Eine Tür war im Tal … aber die ist mit Schwarzem
Feuer begossen worden. Verborgene Türen mögen das
nicht und verbrennen sofort. Die zweite Tür hast du selbst
zerstört, Danka. Zusammen mit unserem Turm. Ich
nehme dir das nicht übel, denn du hast ja geglaubt, das
Richtige zu tun. Aus Sicht der Finsternis hast du dir insofern
nichts zuschulden kommen lassen. Unser Pech,
wenn du stärker bist als wir … Aber die dritte Tür existiert
noch. Schau doch mal auf die Wand hinter mir.«
Stimmt, da gab es eine Verborgene Tür. Eine Holztür,
bemalt mit weißer Ölfarbe und mit einem Glasknauf.
»Geh zurück in deine Welt, Danka. Überlass den Streit
zwischen dem Licht und der Finsternis denjenigen, die
schon keine Menschen mehr sind, und denjenigen, die
noch nie Menschen waren. Überlass ihn demjenigen, der
zwei Jungen in den Tod schickt, während er selbst gerade
zu Mittag isst.«
Er wusste alles über mich und den Sonnenkater. Und
darüber, was im Turm vor sich ging.
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