Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

mir im Hals steckte, und wollte sagen, dass längst noch
nichts verloren war, dass wir siegen würden und Len wieder
der Alte werden konnte. Aber plötzlich streckte er
den Rücken durch, stieß sich von der Wand ab und presste
heraus: »Hauptsache, du stirbst nicht, ja?«
Stumm nahm ich seine Hand und wir blieben eine
Weile so stehen. Wenn Worte leer klingen, dann sprich
einfach nicht. Irgendwann setzten wir unseren Weg nach
oben fort.
Dann endete die Treppe.
Der Raum war kleiner als der unten, denn hier war der
Turm schmaler. In den runden Mauern gab es anstelle von
Fenstern Spiegel, die vom Boden bis zur Decke reichten.
Sie zeigten die schwarzen Fackeln, Len und mich, die anderen
Spiegel … Der Raum wirkte endlos und schien in
alle Himmelsrichtungen auseinanderzudriften.
»Hier sind wir richtig«, sagte Len.
Obwohl im Raum niemand war, spürte ich, dass Len
recht hatte. Vielleicht weil von den Spiegelwänden eine
Kälte ausging, die sogar durch den Flügeloverall drang.
Die Wendeltreppe führte zwar noch weiter hinauf,
ging durch die Decke ganz bis zur Spitze des Turms. Aber
auch ich wusste, dass wir nicht mehr weiter hoch mussten.
Wir waren am Ziel.
Zwischen den Spiegeln waren Graffiti in unverständlichen
Buchstaben oder Runen in die Wände geritzt. Als
ich sie mit dem Wahren Blick betrachtete, zuckten sie und
krümmten sich. Die Flammen der Fackeln flackerten, als
wehe durch den Raum ein Wind, den wir nicht spüren
konnten.
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