Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Rücken an der Wand, ich am Geländer. Der runde Schacht
war breit genug, um hinunterzufallen, aber zu schmal,
um die Flügel zu spreizen. Da unsere Knie aneinanderstießen,
spürte ich, wie Lens Beine zitterten.
Meine natürlich auch.
»Ich habe Angst, Danka«, gab Len plötzlich zu.
»Vor dem Herrn der Finsternis?«
»Äh … ja klar … vor dem auch.«
Entlang der Wendeltreppe gab es kaum Fackeln und
Len konnte mich vermutlich selbst mit dem Visier nur
schlecht erkennen. Dafür sah ich, wie sein Gesicht kreidebleich
wurde.
»Wenn etwas passiert, Danka, denk an den Schlüssel.
Er zerstört nicht nur die Flügel, sondern auch denjenigen,
der sie trägt.«
»Hör auf!«, schrie ich, wobei ich für einen Moment
vergaß, dass wir uns in Acht nehmen mussten. »Red nicht
so einen Scheiß!«
»Ja, vielleicht rede ich Scheiß, aber du sollst trotzdem
an den Schlüssel denken«, verlangte Len hartnäckig.
»Und außerdem … Ich wollte dir noch sagen, dass du der
beste Freund bist, den man haben kann. Danke, für alles.«
Was ich darauf antworten sollte, wusste ich nicht.
»Und noch was, selbst wenn das jetzt nicht der richtige
Zeitpunkt ist«, fuhr Len fort, »nur falls … ich es nachher
vergesse. Freunde hat man nie für lange. Freunde sterben
entweder oder verraten dich. Aber als du aufgetaucht
bist, da habe ich geglaubt, diesmal ist alles anders. Nur
hatte ich dann leider ziemlich Pech.«
Ich schluckte einen kratzenden Klumpen hinunter, der
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