Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Normalerweise wäre ich jetzt völlig am Ende gewesen.
Weil ich fror und weil ich mutterseelenallein allein war.
Aber die geglückte Flucht vor den Wesen der Finsternis
hatte etwas in mir verändert.
Zu Hause, da heulte ich schon, wenn ich mich im Hof
prügelte oder meine Mutter mit mir schimpfte. Aber hier
war es selbst zum Weinen viel zu schrecklich. Andererseits
hätte ich mich auch nicht ins Gras legen, gottergeben
vor mich hinfrieren und auf die Rückkehr des Katers
warten können, denn ich platzte vor Stolz.
Deshalb stellte ich mich kerzengerade hin, legte die
Hände an den Mund und rief: »He! He!«
Wahrscheinlich wollte ich einfach das Echo hören.
Und mich überzeugen, dass es in dieser Dunkelheit noch
andere Geräusche gab als das Klopfen meines Herzens.
Doch noch bevor das ferne Echo meinen schwachen
Schrei wieder zu mir zurückbrachte, zitterte ein paar
Schritt von mir entfernt das Gras. »Eine Bewegung und
ich bring dich um«, sagte jemand, den ich in der Finsternis
nicht erkennen konnte.
Angst bekam ich nur deshalb keine, weil die Stimme
völlig anders klang als das zischende Pfeifen dieser geflügelten
Wesen. Eigentlich hörte sie sich sogar wie die eines
ganz normalen Menschen an.
»Ich rühr mich bestimmt nicht vom Fleck«, antwortete
ich leise.
»Was hast du hier verloren?«, drang es an mein Ohr,
offenbar aus größerer Nähe als gerade eben. Mein unsichtbarer
Gesprächspartner pirschte sich also an mich
heran.
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