Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Ich stellte mich dicht vor ihn hin, fasste ihn beim Ellbogen
und sah ihm in die Augen. Sie waren wie immer.
Nur ganz tief unten, im schwarzen Abgrund der Pupille,
zitterte der dunkelrote Widerschein der Fackel.
»Len, wir lieben dich. Wir glauben an dich …«
Das hätte ich mir auch sparen können. Das hier war
weder der Ort noch der Zeitpunkt für solche Worte. Sie
hingen in der Dunkelheit, leer und leblos, womit sie vorzüglich
zu diesem Turm der Freiflieger passten – aber
nicht zu Len und mir. Freiflieger können ebenfalls lieben
und glauben, nur sehen ihre Liebe und ihr Glaube anders
aus.
»Gehen wir, Danka«, meinte Len. »Der Kater wird
schon wütend, das spüre ich.«
Er nahm inzwischen also schon Wut, Bosheit und
Schmerz wahr!
»Gut, Len.« Ich nickte.
Die Eisensprossen der Leiter waren kalt. Ich kletterte
voran, Len folgte mir. Weit oben, über unseren Köpfen,
schwirrte als winziger orangefarbener Punkt der Sonnenkater.
Nach einer Weile gelangten wir in einen großen, runden
Raum. Auch er war leer. Allerdings gab es hier mehr
Fackeln, ihr purpurrotes Licht brannte in den Augen.
Mitten im Raum schlängelte sich eine Wendeltreppe weiter
nach oben.
»Müssen wir etwa ganz bis zur Spitze rauf?«, fragte
ich.
»Nein.« Len schüttelte den Kopf. »Höchstens noch
hundert Meter, mehr nicht.«
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