Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

echen würde, niemals, unter gar keinen Umständen.
Aber ich fürchtete, Len könnte die Lüge spüren. Deshalb
schwieg ich.
»Denk an den Schlüssel«, wiederholte Len.
Schließlich kam der Kater zu uns, wir saßen beieinander
und beobachteten, wie die Flügelträger und die Erwachsenen
über den Pfad zogen.
Wir mussten über Berge kraxeln, über die kein Pfad mehr
führte. Obwohl wir nur langsam vorwärtskamen, hetzte
der Kater uns nicht. Wenn er nicht in Lens Armbeuge
saß, krabbelte er ihm in den Ausschnitt und schlief dort,
wobei er nur hin und wieder mal auftauchte, um uns den
Weg zu weisen. Selbst als wir unser Nachtlager aufschlugen,
wich der Kater meinem Junior nicht von der Seite.
Schließlich wurde es mir zu bunt, und ich fragte ihn, was
das sollte.
»Das ist meine Tarnung«, erklärte der Kater bereitwillig.
»Mein Licht können die Freiflieger ohne Weiteres
spüren, aber wenn ich in Lens Nähe bin, löscht er es.«
»Und ich tu das nicht?«
»Mit dir ist doch alles in Ordnung«, mischte sich Len
plötzlich ein. Er streckte sich auf dem nackten Fels aus
und wollte schlafen. »Um zu sehen, dass in deinen Augen
ein Licht schimmert, muss man dir direkt gegenüberstehen
… Aber dein Kater leuchtet meilenweit, wenn ich
sein Licht nicht neutralisiere …«
»Alles machst du dir zunutze, Kater«, sagte ich leise.
»Selbst ein Unglück. Selbst den Kummer.«
Der Kater ging scheinbar gar nicht auf meine Worte
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