Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Im ersten Moment nahm ich ihm seine Worte übel,
dann machten sie mich jedoch nur traurig.
»Ich verstehe dich ja, Kater … Ich glaube dir und ich
mag dich.«
Der Sonnenkater schüttelte den Kopf. »Das brauchst
du nicht, Danka. Das ist nicht das, worauf es für mich ankommt.
Denn auch, dass du mich magst, macht uns nicht
ebenbürtig …«
»Kater …« Ich streckte meine Hand aus und berührte
sein warmes Fell. »Warum musste ich denn so schnell erwachsen
werden?«
»Ein Junge hätte es nicht geschafft, das Wahre Schwert
zu holen … oder den Weg bis zum Ende zu gehen.«
»Warum hast du dann nicht gleich einen Erwachsenen
aus meiner Welt herausgeschleust?«
Der Kater schnaubte. »Ein Erwachsener wäre doch nie
und nimmer mit mir mitgekommen! Erwachsene taugen
bloß für Welten mit Photonen, Protonen und Laserpistolen.
Verzeih mir. Und du brauchst mich wirklich nicht
gernzuhaben.«
»Gut«, erklärte ich betont ernsthaft. »Dann werde ich
dich eben nicht mehr gernhaben. Aber wenn wir gesiegt
haben, dann können wir doch wieder Freunde sein, oder?«
»Wenn ich diesen Moment erlebe.«
Ich senkte den Kopf und presste den Kater an mich.
Ich wollte seine Wärme, sein Licht und seine Ruhe spüren
– und sei es nur für die Stunde oder die halbe oder wie
viel Zeit uns blieb.
»Gegen wen muss ich mit dem Wahren Schwert kämpfen?«
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