Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Die Tür schlug hinter Shoky zu, wir blieben allein zurück.
»Was erwartet uns im Hauptturm, Kater?«, wollte ich
wissen.
»Der Sieg«, antwortete er, während er sich putzte.
Mit einem Mal ekelte mich das alles an. Ich erhob mich,
tigerte durchs Zimmer, blickte noch einmal auf Kurts
Bild, auf das, wo die Freiflieger und die Flügelträger aufeinander
zuflogen und am Horizont verschmolzen.
»Sag mal, Kater, sind wir eigentlich immer noch
Freunde?«, fragte ich leise. Die Freiflieger und die Flügelträger
formierten sich auf dem Bild zu einer endlosen
Kette. Der Kater schwieg, und ich spürte, dass er mich
ansah.
»Danka, mein Junge«, sagte der Kater mit einer völlig
anderen, zärtlichen und traurigen Stimme. »Sei … wenn
möglich … nicht böse auf mich … oder auf das Licht …
Es stimmt schon, ich verhalte mich nicht gerade wie ein
Freund. Verzeih mir.«
»Was hast du denn auf einmal?«, fragte ich und drehte
mich zu ihm um.
Der Sonnenkater weinte.
»Was ist denn?«, fragte ich hilflos.
»Glaubst du etwa, es sei leicht, ein Werkzeug des Lichts
zu sein?« Der Sonnenkater hob den Kopf. »Stimmt, ich
bin im Grunde nicht dein Freund. Befreundet kann man
nur sein, wenn man einander ebenbürtig ist. Aber ich
führe dich auf den Weg, den du gehen musst, zwinge dich,
schneller klug und erwachsen zu werden, als es eigentlich
möglich ist.«
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