Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

einem Wasserfall, konnte die Felswand wohl kaum senkrecht
sein. Mein sechster Sinn sagte mir, ich solle neben
dem Wasser hochkraxeln, damit sein leises Rauschen
meine Bewegungen übertönte.
Als ich über den Stein tastete, fand ich einen lächerlich
schmalen Vorsprung, auf den ich trotzdem raufkletterte.
Dann kam der zweite. Ich hielt mich an einem Strauch
fest, der zum Glück nicht pikte, und bewältigte den nächsten
Meter. Alles in allem ließ sich die Sache ganz gut an,
vor allem weil ich gar keine Vorstellung hatte, wie hoch
ich eigentlich war.
»Ich falle nicht«, flüsterte ich wem auch immer zu.
»Hört ihr mich? Ich falle nicht. Wo hätte es denn so was
schon gegeben – dass man in eine Zauberwelt gerät und
dort dann gleich von einem Berg abstürzt!«
Unter meinem Fuß gab ein Stein nach. Mir stockte der
Atem. Von da an bewegte ich mich lieber schweigend
weiter. Als ich mir nach zehn Minuten mit der Hand über
den Mund fuhr, schmeckte ich Blut. Ich hatte mir die Finger
am Fels aufgeschürft. Meine nackten Füße vermutlich
auch, aber ich spürte keinen Schmerz. Und da ich nicht
wie eine Kakerlake an einer Mauer hängen konnte, musste
ich die Felswand ja sowieso weiter erklimmen.
Nach fünf Minuten war ich am Ende meiner Kräfte
und wusste, dass ich früher oder später abstürzen würde.
Genau in dem Moment gelangte ich zu einem kleinen
Vorsprung. Ich presste mich fest gegen den Stein, setzte
mich hin und ließ die Beine in der Finsternis baumeln.
Wie hoch ich wohl geklettert war? Fünf Meter? Oder
zehn? Na ja, garantiert nicht weit genug, um mich vor
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