Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Konnten alle aus den Häusern fliehen?«, fragte Gert.
Ich wusste es nicht. Vermutlich schon. Sonst würden
die Leute doch wohl nicht so ruhig herumstehen.
In diesem Moment flogen die Fensterläden im ersten
Stock eines der brennenden Häuser auf, zusammen mit
den Fensterflügeln. Das Zimmer dahinter brannte lichterloh.
Die Silhouette des kleinen Jungen am Fenster
wirkte fast wie ein Scherenschnitt. Er kletterte aufs Fensterbrett
und blieb dort wie angewurzelt stehen. Unter
ihm klaffte ein Abgrund von rund vier Metern, lag das
Kopfsteinpflaster, auf dem das Schwarze Feuer tobte.
Die Menge verstummte. Mit einem Mal machte es bei
mir klick: Die Umstehenden wussten ganz genau, dass
nicht alle Leute aus dem Haus herausgekommen waren.
Neben mir seufzte Gert schwer. Er ließ meine Schulter
wieder los.
Der Junge rührte sich immer noch nicht. Jeder Flügelträger,
selbst der unerfahrenste Junior, wäre gesprungen.
Das war doch immerhin eine Chance, wenn auch nur eine
winzige!
Aber der Junge war höchstens sieben. Er hatte seine
Höhenangst noch nicht verloren.
Gert sah mich hilflos an – genauer gesagt, gar nicht
mich, sondern meine Flügel, die an meinen Schultern herabhingen.
Begriff er denn nicht? Ich konnte nicht zu
dem Jungen hinfliegen und ihn im Superman-Stil vom
Fensterbrett angeln! Die Flammen würden mich erfassen,
würden den dünnen Stoff der Flügel verschlingen und
mich durchs Fenster saugen wie eine Turbine!
Doch, er begriff. Und stürzte daraufhin selbst zum
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