Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Pst!«, ermahnte Gert uns. »Da kommt Len!«
Len sank im Sturzflug tiefer und tiefer, ein winziger
Fleck nur, der sich kaum vom Himmel abhob. Hundert
Meter über dem Boden breitete er die Flügel aus, erst nur
ein wenig, dann voll. So bremste er ab, als hinge er an
zwei kleinen Fallschirmen. Als ich mir vorstellte, wie der
Wind auf Lens Arme einpeitschte, taten mir selbst die
Schultern weh.
Erst unmittelbar über unseren Köpfen schlug Len mit
den Flügeln und landete so sanft auf dem Turm wie sonst
auch.
Unser Anblick erstaunte ihn in keiner Weise. Er legte
die Flügel an und kam zu mir.
»Weshalb hast du das gemacht?«, fragte ich leise.
Len zuckte nur die Schultern. »Wolltest du das denn
nicht?«
Wie kam er denn darauf? Ich hatte die Stadt nicht selbst
anzünden wollen – das war ja wohl was anderes. Aber einer
musste es tun. Da hatte Len eben für mich entschieden.
Und er konnte für mich entscheiden, weil ich mich in
der Tat nicht um diese Aufgabe gerissen hatte.
»Wo sind die Flaschen?«, fragte der Kater in scharfem
Ton.
Len wies mit einer unbestimmten Geste zum Himmel.
»Da oben. Sie fallen noch. Der Wind ist stark. Keine
Ahnung, wo sie runterkommen.«
Unwillkürlich trat ich einen Schritt von Len weg. Denn
ich hatte mich erinnert, wer in so kurzen, abgehackten
Sätzen sprach.
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