Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

end der Kater es sich im Sessel bequem gemacht hatte
und sich putzte.
Anscheinend hatten wir uns alle ziemlich dreckig gefühlt.
»Willst du Suppe, Danka?«, rief mir Len entgegen,
kaum dass er mich auf der Treppe erblickte. Er spielte
jetzt wieder den Junior, genau wie damals, als wir uns
kennengelernt hatten.
»Ja«, antwortete ich lächelnd. »Und vermutlich werde
ich sogar um einen Nachschlag bitten.«
»Wollen wir nicht erst alles durchsprechen?«, schlug
der Kater mit finsterer Miene vor, aber Len und ich
schüttelten den Kopf.
»Habt ihr euch etwa gegen mich verschworen?«,
schnaubte der Kater und machte sich über sein gebratenes
Fleisch her. Suppe mochte er nicht.
Wir aßen ziemlich schnell. Lens Tasche stand in einer
Ecke des Zimmers, hin und wieder blickten wir alle automatisch
zu ihr rüber.
»Könnten wir jetzt zur Sache kommen?«, meinte der
Kater noch einmal.
»Okay«, sagte ich und schob den Teller weg.
Gegen die Entschlossenheit des Katers wären wir sowieso
nicht angekommen.
»Wir sind kurz davor, uns zu streiten, oder, Danka?«,
fragte er und packte damit den Stier bei den Hörnern.
»Hmm«, gab ich zu, wobei ich sogar eine gewisse Genugtuung
empfand.
»Das ist nicht gut!«, verkündete der Kater hitzig. »Wo
wir doch schon so viel erreicht haben! Du hast das Wahre
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