Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Der ist tot, dachte ich ganz ruhig. Aber Len, der sein
Schwert mit beiden Händen gepackt hielt, schlich sich
vorsichtig ans Bett. Ich rief mir in Erinnerung, dass tote
Freiflieger versteinern.
Mit einem knirschenden Geräusch drehte der Freiflieger
langsam den Kopf. Len hielt mitten in der Bewegung
inne. Ein kalter, gläserner Blick tastete uns ab.
»Gebt mir Wasser«, verlangte der Freiflieger mit heiserer,
aber überraschend voller Stimme.
Meine Benommenheit verflog. Ich näherte mich dem
Bett, wobei ich die Hand am Schwert behielt. Der Kater
folgte mir, leise fauchend.
»Keine Bewegung!«, warnte ich den Freiflieger.
Der setzte bloß ein starres Lächeln auf. »Das geht sowieso
nicht. Ich bin krank. Ich sterbe. Gebt mir Wasser.«
»Warum sollten wir?«, meinte Len giftig.
Ich knüpfte schweigend meine Flasche vom Gürtel und
hielt sie dem Freiflieger an die Lippen. Er nahm ein paar
gierige Schlucke, bevor er das Gesicht wieder abwandte.
»Das reicht. Es gibt nicht mehr viel in mir, das Wasser
bräuchte. Aber ich hatte solchen Durst.«
»Trotzdem stirbst du gleich«, sagte Len.
»Ja«, meinte der Freiflieger. »In fünf Minuten … höchstens.«
»Mir war nicht klar, dass ihr auch krank werdet«, sagte
ich.
»Wir leiden am Alter. Später als ihr … aber trotzdem.«
Der Freiflieger sah mich lange an. »Verstehe«, bemerkte
er schließlich. »Du bist nicht von hier. Du bist gekommen,
um uns zu besiegen …«
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