Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

plötzlich. »Das ist Kurts Schwert …«, stotterte er und
zeigte mit der Hand auf eine Klinge.
Ein Schwert wie jedes andere auch, länger als meins
und mit einem blutroten Stein am Griff. Als ich es vorsichtig
mit dem Fuß anhob, klirrte der Stahl.
»Pst!«, zischte der Kater, der die dunkle Wendeltreppe
hinunterspähte.
Wir erstarrten, doch offenbar wollte der Kater nur in
die Dunkelheit hineinlauschen.
»Das ist ein gutes Schwert«, flüsterte Len mir ins Ohr.
»Besser als deins. Willst du es nehmen?«
»Mein Schwert ist auch gut«, erwiderte ich genauso
leise. »Das dort ist mir zu schwer.«
»Gehen wir!« Der Kater rannte die Stufen hinunter.
Wir folgten ihm, indem wir uns an dem Licht orientierten,
das er ausstrahlte. Im Turm half uns die Brille kaum
und den Wahren Blick wollte ich nicht benutzen.
»Komisch … Warum brennen hier denn keine Fackeln?«,
hauchte Len.
»Vielleicht ist der Turm ja verlassen?«
»Die haben doch nie genug Türme«, wandte Len ein.
»Die leben nämlich nicht gern beengt …«
Die Treppe führte uns in ein rundes Zimmer irgendwo
in der Mitte des Turms. Der Kater sprang die letzte Stufe
hinunter – und blieb wie angewurzelt stehen. Da ich
ahnte, dass etwas nicht stimmte, stürzte ich zu ihm.
An der Wand stand ein Bett, ein ganz normales Bett
mit einem weißen Laken. Auf ihm lag ein Freiflieger und
starrte an die Decke. Ein Arm baumelte herab, die Membran
der Flügel zitterte im schwachen Luftzug.
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