Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Es ist ziemlich merkwürdig, wie ein Blinder durch die
Finsternis zu tapsen. Du verlierst dabei jedes Gefühl für
Entfernung und Zeit. Einzig und allein die Steine, auf die
du hin und wieder trittst, beweisen dir, dass du dich überhaupt
fortbewegst.
Die Arme hatte ich ausgestreckt, denn ich fürchtete, jeden
Moment auszurutschen. Schon bald hörte ich jedoch
Wasser plätschern, kurz darauf spürte ich unter meinen
Füßen feuchten Sand.
Ich hockte mich hin und trank gierig das kalte, saubere
Wasser. Danach trat ich ein paar Schritte zurück, nur so
viel, dass ich den Bach immer noch hören konnte, und
streckte mich auf dem Rücken im Gras aus, das so hoch
war, dass es quasi ein Dach über mir bildete.
Es gab absolut nichts, was ich hätte tun können. Bisher
war mir überhaupt nicht klar gewesen, wie sehr solches
Nichtstun schlaucht. Ich lag bloß da, lauschte auf das
plätschernde Wasser und den heulenden Wind irgendwo
hoch über mir. Und vermutlich lag ich ziemlich lange so
da. Irgendwann schlief ich wieder ein.
Bis mich Schritte weckten. Ich wollte schon etwas
rufen, um den Kater auf mich aufmerksam zu machen,
begriff aber im letzten Moment, dass es nicht seine
Schritte waren. Dazu waren sie viel zu schwer. Das waren
die Schritte eines Menschen.
Sofort bekam ich wieder Angst.
Die Schritte näherten sich von zwei Seiten. Ein paar
Meter von mir entfernt trafen sie sich.
»Hier ist niemand«, nörgelte jemand.
»Hier auch nicht.«
30