Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

mehr konnte ich nicht vorbringen. Weitere Argumente
fielen mir nicht ein. Nun bohrte sich ein dumpfer, düsterer
Schmerz in mein Herz.
»Junior …« Hilflos sah ich zu Len rüber. »Das ist deine
Stadt … Entscheide du.«
Len betastete seine Nase. Da sie nicht mehr blutete,
holte er ein Taschentuch heraus und putzte sie sich vorsichtig.
»Mir ist von Anfang an klar gewesen, dass wir keine
andere Möglichkeit haben«, meinte er.
Und noch einmal: Das war’s. Wenn sogar Len mit dem
Plan einverstanden war …
»Wir könnten das Schwarze Feuer doch auch über eine
andere Stadt gießen, oder?«, schlug ich vor. »Hier leben
deine Freunde …« Beinahe hätte ich noch hinzugefügt:
und deine Mutter, aber zum Glück stoppte ich mich noch
rechtzeitig.
Außerdem: Auf eine andere Stadt, das ginge sowieso
nicht. Das wäre hundsgemein.
»Wer soll denn das Feuer ausgießen?«, fragte ich den
Kater mit einer Selbstverständlichkeit, als ob die Flaschen
mit dem Zeug schon einsatzbereit im Schrank standen.
»Du«, antwortete der Kater wie aus Pistole geschossen.
Als er mein Gesicht sah, fügte er rasch hinzu: »Ich kann
es nicht, rein körperlich. Meine Pfoten würden mir den
Dienst verweigern – schließlich ist es ja etwas Böses. Und
das ist gegen meine Natur. Und Len sollte es nicht machen,
denn darauf wartet die Finsternis doch nur. Da
bleibst nur du, Danka, versteh das doch.«
Ach ja, ich musste ja immer alles verstehen …
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