Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Len bearbeitete seine Bulette wortlos mit der Gabel, als
wollte er wieder Hackfleisch aus ihr machen.
»Haben wir deiner Ansicht nach etwa Grund zur
Freude?«, entgegnete ich. »Schließlich ist niemand auf
unserer Seite!«
»Das wird sich schon noch ändern.« Der Kater schien
regelrecht auf diese Worte gewartet zu haben. »Wenn erst
mal das Schwarze Feuer in der Stadt wütet, werden sich
die Flügelträger eines Besseren besinnen.«
»Welches Schwarze Feuer?«, fragte ich begriffsstutzig.
»Die Freiflieger haben doch gar nicht die Absicht, anzugreifen!«
Sie schwiegen alle beide, Len und der Kater. Und zwar
so einvernehmlich, als wüssten sie etwas, das ich noch
nicht mal ahnte.
»Len …« Ich sah meinen Junior an.
Er blickte mir in die Augen. »Danka, ich glaube, der
Kater möchte, dass wir die Stadt anzünden. Bist du damit
einverstanden?«
Wen beleidigte Len mit dieser Frage eigentlich mehr –
den Kater oder mich?
Ich sprang auf und scheuerte Len eine. Mein Junior
kippte samt Stuhl nach hinten, blieb kurz liegen, hockte
sich dann hin und presste die Hände vors Gesicht. Seine
Nase blutete.
»Du tickst ja nicht mehr richtig!«, brüllte ich. Und
ohne zu wissen, was ich da eigentlich sagte, fügte ich
hinzu: »Du bist zur Finsternis übergewechselt! Aus dir
spricht die Finsternis!«
Len schniefte, machte jedoch keinen Versuch, aufzu-
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