Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Einen anderen Ausweg sehe ich nicht. Entweder wir
warten – oder ich fliege.«
Ich wandte den Blick von dem Sonnenkater ab. Mit
einem Mal begriff ich, warum mir dieser Vorschlag nicht
gefiel: Weil ich ja schon jetzt eine Heidenangst hatte.
Vermutlich fürchtete ich mich plötzlich in der Dunkelheit
und ohne den Sonnenkater würde diese undurchdringlich
sein. Außerdem: Was, wenn er nicht zurückkam?
»Okay«, presste ich heraus. »Flieg schon. Am besten
gleich, sonst überlege ich es mir noch anders.«
»Kopf hoch, Danka.« Er wusste genau, wie ich mich
gerade fühlte. »Ich beeile mich. Wenn du Durst hast, der
Bach liegt direkt vor dir, etwa dreißig Meter einfach geradeaus.
Warte hier auf mich.«
Bevor ich antworten konnte, ich hätte es mir anders
überlegt und würde doch lieber nicht allein in dieser
Düsternis zurückbleiben, sprang der Kater hoch und
stieg in die Luft auf. Das orangefarbene Lichtknäuel gewann
rasch an Höhe, verwandelte sich in einen winzigen
Punkt am schwarzen Himmel – und flog davon. Er war
wirklich verdammt schnell. Schon nach ein paar Sekunden
hatte ich ihn aus den Augen verloren. Aber ob seine
Kräfte ausreichten, um dieses Tempo die ganze Zeit über
beizubehalten?
Die nächsten zehn Minuten heulte ich, das Gesicht in
das dichte, weiche Gras gepresst. Komischerweise wurde
mir dabei sogar ein bisschen wärmer. Irgendwann stand
ich auf und fing an, den Bach zu suchen, von dem der
Kater gesprochen hatte.
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