Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Ich schon«, gab ich zu. »Auch wenn man mich hier …
nicht sehr mag.«
Wir landeten und legten die Flügel an.
»Wollen wir es für heute gut sein lassen und morgen
anfangen?«, schlug Len vor.
»Lass uns die Sache lieber gleich in Angriff nehmen«,
widersprach ich. »Solange wir noch so wütend sind.«
»Ganz recht«, sagte der Kater. »Schnelligkeit und Entschlossenheit
sind die Methoden des Lichts.«
Kurz vorm Stadtrand, als uns bereits die ersten Flügelträger
entgegenkamen, schrie Len plötzlich auf: »Du
trägst ja deine Binde gar nicht, Danka!«
»Ich habe auch nicht vor, das zu tun«, erwiderte ich
finster. »Jetzt brauchen wir uns nicht mehr zu verstellen.«
»Recht so«, pflichtete mir der Kater bei. »Ich werde
mich auch nicht mehr maskieren …« Und sofort leuchtete
er heller denn je.
Wir marschierten an den Flügelträgern vorbei, die wie
versteinert dastanden – zwei Senioren mit Mädchen in
ihrem Alter und ein Junior, der uns mit entgeistertem
Blick nachtrottete. Lächelnd winkte ich allen zu. Natürlich
winkte niemand zurück.
»Kommt zum Platz!«, forderte Len den Junior auf.
Wahrscheinlich kannten sich die beiden. »Jetzt gleich.«
»Denn dort …«, meinte der Kater zufrieden, der über
dem Kopfsteinpflaster schwebte, etwa in Höhe meiner
Taille, » … bekommt ihr etwas geboten!«
Der Gedanke an dieses Spektakel begeisterte mich
nicht gerade, trotzdem sagte ich nichts dagegen.
Als wir zwanzig Minuten später den Platz erreichten,
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