Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Len!«
»Mit mir stimmt was nicht, Danka!« Endlich sah er mir
in die Augen. »Seitdem ich im Turm war. Ich … also …
ich träume komische Sachen. Dass ich mit dir kämpfe
oder …« Len stockte kurz. »… dass ich ein Freiflieger
bin. Deshalb ist es bestimmt besser, wenn du den Schlüssel
hast.«
»Quatsch!«, rief ich und versuchte, möglichst überzeugend
zu wirken. »Ich träume auch ständig irgendwelchen
Unsinn. Dass ich in den Kosmos fliege und dort gegen
sonst wen kämpfe … Oder … aber das erzähle ich dir lieber
nicht in Anwesenheit des Katers, er ist ja schließlich
noch klein.«
»Ich weiß schon, woran du denkst, Danka«, sagte Len
mit einem Lächeln. »Aber du behältst den Schlüssel
trotzdem, ja? Es ist mein Geschenk.«
Es wäre dumm gewesen, noch länger darüber zu streiten.
Ich drehte die Scheibe in meinen Fingern und steckte
sie vorsichtig in die Innentasche des Flügeloveralls. Es
gab da eine Tasche, die von feinen Metallplättchen geschützt
wurde, sodass der Schlüssel nicht zerbrechen
konnte. Außerdem passte er gut dahinein – zu gut, als
dass es ein Zufall sein konnte.
»Ich habe ebenfalls ein Geschenk für dich«, erklärte
der Kater plötzlich. »Das ist allerdings noch seltsamer.
Deshalb trinkt zunächst einmal eure Limonade.«
Gehorsam griffen Len und ich nach unseren Gläsern.
Erstaunlicherweise setzte sich auch der Kater vor sein
Glas und schnupperte misstrauisch am Sekt. Unwillkürlich
musste ich lächeln. Wenn meine Mutter mich jetzt
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