Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

tatsächlich vierzehn. Fast erwachsen. Und ich saß mit
meinen Freunden zusammen auf einem winzigen Felsvorsprung,
mit einem Wahren Schwert am Gürtel.
»Vielen Dank, Freunde«, sagte ich bloß.
Len kramte gerade in seiner Tasche und zog ein paar
Beutel mit Essen heraus. Anschließend beförderte er etwas
verlegen eine Flasche zutage. »Wir trinken jetzt Sekt«, erklärte
er. »Der Kater sagt, das macht ihr so.«
Ich schielte zum Kater hinüber. Dieses wandelnde Lexikon
…
»Außerdem habe ich noch ein Geschenk für dich.«
Lens Stimme klang leicht verändert. »Es ist … etwas seltsam.
Aber du wirst es schon begreifen.«
Len stellte sich gerade hin und knöpfte den Flügeloverall
auf. Genau an der Stelle über dem Herz war eine
kleine, weiße Scheibe an den Stoff genäht. Ganz vorsichtig,
nur mit der Spitze seines Dolchs, machte Len sich
daran, sie herauszutrennen.
»Was ist das? Ich habe so was nicht.« Aus irgendeinem
Grund fühlte ich mich ziemlich mulmig.
»Das ist der Schlüssel für die Flügel.« Len hielt mir die
Scheibe hin.
Das Ding war leicht und fühlte sich kühl an, die herunterhängenden
Enden der Fäden schienen direkt aus
ihm herauszuwachsen.
»Wozu ist der gut?«, fragte ich, denn ich begriff immer
noch nicht, worum es ging.
»Wenn du den Schlüssel zerbrichst, sterben meine Flügel«,
erklärte mir Len ganz ruhig. »Der Schlüssel überwacht
meine Flügel.«
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