Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

sein Gesicht an meinem Kinn. »Alles Gute, Danka. Herzlichen
Glückwunsch zum Geburtstag!«
Len streckte die Hand aus und klopfte mir unbeholfen
auf die Schulter. »Herzlichen Glückwunsch, Danka!«
»Na, ihr seid mir ja welche«, stammelte ich. »Was heißt
hier Geburtstag? Bis dahin sind es doch noch …«
Ich verstummte. Wie viel Zeit war inzwischen eigentlich
schon vergangen?
»Sonnenkater haben ein famoses Zeitgefühl«, erinnerte
mich der Kater leise. »Du hast heute Geburtstag, Danka.
Heute wirst du vierzehn Jahre alt. Aber bei allem, was wir
erlebt haben, hast du das natürlich vergessen …«
Ich setzte mich auf den Stein und ließ die Beine baumeln.
Mit einem Mal war mir die Höhe total egal. Die
Höhe, pah! Was mich fertigmachte, war, dass ich nicht
mal ansatzweise bemerkt hatte, wie ein ganzer Monat
vergangen war!
Andererseits: Wann hatte ich schon mal so ein Abenteuer
erlebt – dass ich meinen Geburtstag an einem Ort
wie diesem hier feierte? So weit das Auge reichte, erstreckten
sich Berge. Auf ihren Gipfeln saßen Schneemützen.
Durch die Schluchten sprudelten Flüsse. Die
Hänge entlang waberten Nebelbänder. Und Wind wehte,
ein kalter und reiner Wind. All das betrachtete ich durch
das Visier, das die ewige Nacht in dichte Dämmerung verwandelte,
in einen sehr trüben Tag.
In der Stadt der Händler oder in Lens Stadt hätte ich
meinen Geburtstag nicht feiern wollen. Auf der Jacht,
unter einer fremden Sonne, erst recht nicht.
Hier zu sitzen fühlte sich gut an. Jetzt war ich also
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