Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Siebeneinhalb Stunden. Reicht dir das etwa nicht?«,
schnaubte der Kater. »Machst du dir eigentlich einen
Begriff, was für ein famoses Zeitgefühl Sonnenkater
haben?«
Plötzlich kam mir ein furchtbarer Verdacht, den ich jedoch
erst mal für mich behielt. »Und vor Sonnenaufgang
kannst du die Tür ganz bestimmt nicht aufmachen?«,
fragte ich stattdessen.
»Unter keinen Umständen.«
»Und wenn … also … äh … wenn die Nacht hier sehr
lange dauert?«
»Wie meinst du das?«
»Ein paar Monate zum Beispiel. Wie am Nordpol oder
am Südpol!«
Der Kater schwieg eine Weile. Irgendwann fing er an,
durchs Gras zu tigern. »Ich hatte gehofft, du würdest
nicht auf diesen Gedanken kommen«, meinte er niedergeschlagen.
Ich schlang die Arme erneut um meine Schultern und
starrte ihn an. »Heißt das, wir müssen in diesen Bergen
verrecken?«, schnauzte ich. »Hier finden wir ja nicht mal
was zu essen!«
»Das ist mir durchaus bewusst«, knurrte der Kater.
»Immerhin haben wir Wasser, du kannst also gern ein
Schlückchen trinken.«
»Meine Mutter sucht mich garantiert schon«, fiel mir
plötzlich ein. »Was soll sie denn denken? Ich bin aus dem
Bett verschwunden und hab nicht mal Hausschuhe an!«
»Wir wollen noch ein wenig warten«, schlug der Kater
vor. So warteten wir denn, schweigend, denn keiner von
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