Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Ich nickte, als wüsste ich, wovon sie sprach. Dann
blickte ich zu Len hinüber. Der reckte den Kopf und
glotzte die am Horizont stehende Sonne an.
»Du Idiot!«, schrie ich und drückte Len meine Hand
vor die Augen.
Len rührte sich nicht mal. »Selbst durch die Hand hindurch
leuchtet es«, schwärmte er begeistert. »Ist das die
Sonne, Danka?«
»Ja, du Blödmann! Aber du versaust dir die Augen!«
»Wie das?« Len versuchte, sich aus meiner Umklammerung
zu befreien.
»Man darf die Sonne nicht so lange anstarren«, belehrte
ich ihn. »Merk dir das! Man darf nicht in die Sonne
blicken!«
»Wirklich nicht?«, fragte Len misstrauisch.
Ich nahm meine Hand von seinen Augen. »Was siehst
du jetzt?«, wollte ich wissen.
»Bunte Kreise …«
»Schließ die Augen und setz dich hin«, forderte ich ihn
auf. Daraufhin wandte ich mich an den Kater, der in der
Luft schwebte und – genau wie gerade eben Len – unverwandt
in die Sonne starrte. »Sind seine Augen jetzt verdorben?«
»Nein«, beruhigte mich der Kater. »Das geht gleich
vorbei.«
Ich sah wieder zu Len hin, der nun auf Deck saß und
gehorsam die Augen zusammenkniff. Erst jetzt, hier im
Sonnenlicht, erfasste ich, wie bleich er wirklich war.
Seine Haut schimmerte so weiß, dass sie beinah blau
wirkte. Seine Haare waren absolut hellbraun, wie ausge-
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