Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

fuhr. Prompt machte ich einen kaum erkennbaren, regenbogenfarbenen
Film aus, der vibrierte und sich langsam
dehnte. Als ob wir aus einer riesigen Seifenblase rausfahren
würden …
»Len, das Visier hoch!«, schrie ich. »Schieb das Visier
hoch und schließ die Augen!«
Im nächsten Moment platzte der regenbogenfarbige
Film unter dem Druck des Schiffs. In die Finsternis
strömte Licht.
Das war so, als drücke man in einem dunklen Zimmer
auf den Lichtschalter. Die Sonne geht nicht so schnell auf,
Wolken können sich nicht mit der Geschwindigkeit eines
Düsenfliegers verziehen. Hier aber veränderte sich alles
von einer Sekunde auf die nächste. Die Finsternis wich
dem Licht, das dunkle, undurchdringliche Wasser einem
hellen, azurblauen Meer, die grauen Umrisse der Jacht
einem Feuerwerk fröhlicher Farben. Diese Farben faszinierten
mich mehr als alles andere. Das Licht hatte ich
noch nicht ganz vergessen, echte kräftige Farben schon.
Das Holz der Jacht war bernsteingelb, das Segel
schneeweiß, die Metallelemente der Takellage aus dunkler
Bronze und rotem Kupfer. Oben am Mast flatterte ein
blauer Wimpel, der beinahe mit dem Himmel verschmolz.
Um uns herum erstreckte sich bis zum Horizont ein
ruhiges, azurblaues Meer.
Die Jacht trieb dahin, als sei sie nicht eben noch mit dem
Tempo eines Torpedos vorwärtsgejagt. Dafür machte sich
der Seegang jetzt bemerkbar. Ich griff nach Garets Hand,
um nicht hinzufallen. Diese lächelte, etwas von oben
herab, aber auch zärtlich.
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