Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Sie stand neben dem Mast, ohne sich irgendwo festzuhalten,
und sah zu ihrer Tochter hinüber, die ihr genauso
reglos gegenüberstand. Ich schob das Visier hoch und
spähte mit dem Wahren Blick durch die Dunkelheit.
»Siehst du es auch?«, fragte der Kater.
»Ja.«
Zwischen Garet und Reata zirkulierten in der Luft
matt leuchtende, grüne Fäden. Von ihren Fingern tropften
graue Lichter aufs Deck.
»Ich vermute, sie dienen der Dämmerung«, meinte der
Kater sehr leise und sogar mit einer gewissen Erleichterung.
»Ist das schlecht?«, fragte ich leise.
»Wo denkst du hin? Das ist weder gut noch schlecht.
Sie gehen lediglich ihren Weg, wir unseren. Und im Moment
kreuzen sich die beiden.«
»Geh zu Len«, verlangte ich. »Vorsichtshalber.«
Der Kater nickte und flog nach achtern. Len hatte sich
offenbar an der immer kleiner werdenden Stadt festgeguckt.
Ich ging zu den Frauen und blieb etwas abseits stehen,
damit ich nicht in das grüne Spinnennetz geriet.
»Ich störe doch nicht?«, fragte ich.
»Jetzt nicht mehr«, antwortete Garet, die den Blick
von ihrer Tochter löste. »Du siehst alles?«
»Hm«, beteuerte ich lieber mal.
»Dann sag deinem Freund, er soll die Augen schließen
und das Visier hochschieben.« Nachdem Garet mich angesehen
hatte, fügte sie noch hinzu: »Du kneif die Augen
besser auch zusammen. Wir verlassen diese Welt jetzt.«
Automatisch spähte ich in die Richtung, in die die Jacht
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