Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

nen, wie in meinen Pupillen weiße Funken aufsprühten,
bevor mein Spiegelbild zerfloss. Nun sah ich im Spiegel
nur das Zimmer, den schlafenden Len und den Sonnenkater,
der leise sagte: »Geduld, du siehst dich nicht auf
Anhieb … Geduld!«
Und als hätte der Spiegel seine Worte gehört, erschien
mein Gesicht wieder. Mein Gesicht – das doch nicht meines
war. Ich sah das Gesicht eines Erwachsenen. Derjenige,
der mich da aus dem Spiegel heraus anblickte,
mochte zwanzig oder dreißig Jahre alt sein. Das war aber
noch gar nicht das Schlimmste.
Derjenige – da im Spiegel – lächelte. So freundlich, als
hätte er lange auf diese Begegnung gewartet und als
würde er sich riesig darüber freuen. Seine Miene wirkte
ruhig und selbstsicher. Dieses Ich – das nicht ich war –
wollte weg von zu Hause. Dieses Ich – das nicht ich war
– hatte sich ohne große Skrupel an Iwon gerächt. Dieses
Ich – das nicht ich war – hatte das Labyrinth durchwandert,
denn es sorgte sich schon lange nicht mehr um seine
Mutter, fürchtete sich nicht vor seinem Vater und hatte
nicht die geringste Absicht, für einen Freund zu sterben.
»Warum?«, fragte ich, aber die Lippen meines Spiegelbilds
bewegten sich nicht. Diese Frage interessierte ihn
nicht – denn er kannte die Antwort.
»Weil du so bist«, antwortete der Kater traurig. »Du
bist dieser Erwachsene, der es hasst, ein Kind zu sein.«
»Und du wusstest, dass ich so bin?«
»Ja.«
Ich schaute zum Kater hinüber, und als ich danach wieder
in den Spiegel blickte, sah ich bloß einen Jungen.
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