Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Doch, du bist mir böse, denn …«
»Warum hast du mich nicht von Anfang an in alles eingeweiht?«,
unterbrach ich ihn.
Der Kater fing an, sich nervös zu putzen. »Wann ist dir
das klar geworden?«, fragte er.
»Als du mit dem Waffenhändler gesprochen hast.«
»Und was genau ist dir klar geworden?«
»Dass du mich nicht zufällig in diese Welt gebracht
hast. Du hast gewusst, dass es hier keine Sonne gibt. Und
du wolltest, dass ich mich in den Krieg gegen die Freiflieger
einmische!«
»Aber all das war mir nicht von vornherein klar«, sagte
der Kater leise. »Glaubst du mir das?«
»Was heißt das: nicht von vornherein?«
»Ich bin schließlich kein Mensch, Danka. Ich bin bloß
Wahres Licht, das von einem Wahren Spiegel zurückgeworfen
worden ist und eine Form angenommen hat.«
»Ja, und?«
»Wenn in einer Welt das Licht verschwindet, dann
werden auch alle anderen Welten in Mitleidenschaft gezogen.
Und zwar sowohl die heilen wie auch die Welten,
in denen das Wahre Licht ohnehin bereits Schaden genommen
hat.«
»Spielst du damit auf meine Welt an?«
Der Kater nickte und runzelte die Stirn. »Danka«, fuhr
er dann in einer Weise fort, als koste es ihn sehr viel Mut,
»das Wahre Licht ist kein guter Zauberer oder Gott. Es
ist überhaupt kein vernunftbegabtes Wesen. Es ist bloß
eine von drei Kräften.«
»Von drei?«, fragte ich irritiert.
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