Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Ist es schwer gewesen?«, erkundigte sich der Mann.
Ich nickte. Aus irgendeinem Grund glaubte ich, er würde
mich jetzt ausquetschen, doch er sagte kein Wort
mehr. Er saß einfach da und schaute abwechselnd mich
und die Scheide des Wahren Schwerts an.
Ich rüttelte Len an der Schulter, stand auf und schaute
den Kater an. Der wich meinem Blick aus.
»Gehen wir«, sagte ich.
Den ganzen Weg über löcherte Len mich mit Fragen zum
Labyrinth. Als er endlich kapierte, dass ich nicht darüber
sprechen wollte, spielte er den Beleidigten. Der Kater lief
ungewöhnlich schweigsam neben uns her.
Zur Freude der neu eingetroffenen Gaffer aßen wir unser
Abendbrot in der Gaststätte. Diesmal enttäuschte der
Kater sie nicht, sondern plauderte angeregt mit Magda und
bestellte erst eine weitere Portion Fisch, dann auch noch
eine Schale saurer Sahne. Irgendwann gingen wir nach
oben in unser Zimmer, wo Len, der immer noch schmollte,
sich aufs Bett warf, ohne den Flügeloverall auszuziehen.
Der Kater machte es sich an seinen Beinen bequem.
Gute fünf Minuten sagte niemand ein Wort. Len schlief
ein, damit hatte er nie Probleme. Der Kater und ich saßen
im Halbdunkel, denn unsere einzige Beleuchtung war das
matte Licht einer Straßenlaterne, das durchs Fenster hereinfiel.
Der Kater gab als Erster auf. »Bist du böse auf mich,
Danka?«
»Nein«, antwortete ich. »Und ich bin froh, dass ich ein
Wahres Schwert habe.«
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