Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Willst du es also versuchen?«, stachelte mich die
Stimme aus der Dunkelheit an. »Nur los! Bin gespannt,
ob du triffst!«
Ich hatte gehört, wo er sich befand. Ganz genau hatte
ich es gehört – fast als wollte Len, der Freiflieger, dass ich
auf ihn einschlug.
»Natürlich treffe ich!«, rief ich. »Es wird schwer sein,
danebenzuhauen!«
Ich drehte meiner eigenen Angst den Rücken zu und
hob das Wahre Schwert. Ohne zu zielen, schlug ich auf
die Finsternis ein. Die zu verfehlen, wäre nun echt schwer
gewesen.
Etwas zerriss, als würde ein Rasiermesser Papier durchschneiden.
Ein Licht flammte auf und blendete mich. Ich
kniff die Augen zusammen und riss in einem Reflex die
Hände hoch, wobei ich trotzdem mit dem Wahren Blick
sah, wie die Klumpen der Finsternis schrumpften und
sich auflösten. Als Letztes verlosch die Finsternis an der
Stelle, an der Len der Freiflieger gestanden hatte.
Etwas tröpfelte leise auf den Boden. Blut – und es war
nicht rot, sondern schwarz. In ihm lauerte Finsternis.
Und nie würde sie aus ihm weichen.
Nach dem Raum, in dem ich mich befand, folgte kein
weiterer mehr. Einen Ausgang gab es nicht, nur ein Loch
in der Decke und einen langen, schmalen Schacht, an dessen
Ende ein schwaches Licht flackerte.
Ich betrachtete das Schwert in meinen Händen, das
Wahre Schwert. Über die helle Klinge schossen weiße
Zickzackblitze. Ein Blutstropfen, der auf das Schwert
fiel, verbrannte mit einem Zischen.
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