Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Ich schwieg.
»Ist dir das schon so oft passiert? Oder hast du selbst
mal einen Freund verraten, Danka? Na?«
»Ich hatte noch nie einen Freund«, brachte ich gequält
hervor. »Ich hatte noch nie einen richtigen Freund.«
»Wer hat das schon, Danka?«, höhnte Len der Freiflieger
lachend. »Immerhin hast du die Wahrheit gesagt. Tapfer,
tapfer!«
»Wenn es um die eigenen Ängste geht, muss man tapfer
sein.«
»Gut gesprochen. Dann versuch’s mal.«
Ein Schwert klirrte und pfiff knapp an meinem Gesicht
vorbei. Ich wich zurück, aber zu spät. Meine Wange
wurde nass und Blut tropfte rhythmisch auf den Boden.
»Hätte ich besser gezielt«, erklang es aus der Dunkelheit,
»wäre das dein Ende gewesen.«
Ich presste eine Hand gegen meine Wange und umklammerte
mit der anderen den Griff des Wahren Schwerts,
während ich immer weiter zurückging. In meiner Wange
pulsierte der Schmerz, mal stärker, mal schwächer.
»Diesmal entkommst du mir nicht!«, hallte es noch
einmal aus der Dunkelheit. »Du siehst mich nicht, aber
ich dich. Selbst das Wahre Schwert wird dir nicht helfen.«
Erneut durchriss ein Pfiff die Luft, aber diesmal schaffte
ich es, mich wegzuducken. Mein Feind musste ganz nah
sein. Mein Feind, der meiner Fantasie entsprungen war,
der aber trotzdem nicht schlechter tötete als ein echter.
Ich streckte die Hand aus und die Waffe schoss aus der
Scheide. Das Wahre Schwert leuchtete mit einem schmalen
Lichtstreifen in der Finsternis.
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