Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Danka!« Lens Hand legte sich mir auf die Schulter.
»Lass mich vorangehen!«
Bei der Berührung war ich schreckhaft zusammengezuckt.
Inzwischen kam mir sein Vorschlag durchaus entgegen.
»Warum willst du denn unbedingt vorgehen?«,
fragte ich trotzdem.
»Ich bin an die Dunkelheit gewöhnt«, meinte Len bloß
und drückte sich an mir vorbei. Die nächste Minute sagten
wir kein Wort, nur ab und an berührte ich Lens Schulter,
um festzustellen, ob wir uns nicht etwa verloren hatten.
Plötzlich schrie Len los. Von vorn hörte ich Lärm. Ich
stürmte vorwärts – und mein Kopf explodierte beinahe
vor Schmerzen.
Das Erste, was ich spürte, als ich wieder zu mir kam, war
der Griff meines Schwerts, der gegen meine Wange
drückte. Ich lag auf dem Boden, das Wahre Schwert unter
mir. In der Ferne verhallten Schritte und Stimmen, die
mir vage bekannt vorkamen. Ich versuchte aufzustehen,
rutschte aber auf dem Steinfußboden immer wieder aus.
Freiflieger.
Freiflieger, die nicht im Labyrinth sein konnten.
Natürlich gab es sie nicht wirklich, sie entsprangen nur
meiner Angst. Oder Lens Angst. Endlich schaffte ich es,
hochzukommen. Mit angehaltenem Atem lauschte ich.
Die Schritte wurden immer leiser, offenbar zogen sich die
Freiflieger in den hinteren Teil des Labyrinths zurück.
Natürlich konnte ich sie noch erwischen – und Len befreien.
Aber hier hinkte die Sache: Ich fürchtete mich nämlich
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