Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Ich ahne es, Danka. Aber du wirst mir nichts antun.
Immerhin bin ich dein Vater.«
»Das bist du nicht! Du bist bloß das Mieseste, was ich
von meinem Vater denke.«
»Was bildest du dir eigentlich ein, Sohnemann? Erinnerst
du dich nicht mehr, was ich dir immer gesagt habe?
Selbst der kleinste Fehltritt wird bestraft. Du hast schon
zu viel angerichtet, und wenn ich dich jetzt nicht auf die
richtige Bahn bringe …«
»Zeig dich, Papa!«, verlangte ich und merkte sofort, wie
meine Angst verflog. Mein Vater schwieg. »Hast du etwa
Angst, Papa?«, fragte ich. »Ja? Wovor denn? Vor dem
Licht oder davor, dass ich dein Gesicht vergessen habe?«
»Übertreib es nicht!«, schrie es aus der Dunkelheit.
Aber jetzt lag Angst in der Stimme.
»Weißt du noch, wie du mich bestraft hast, Papa? Das
war immer abends, angeblich, damit ich nachts in Ruhe
über alles nachdenken konnte. Oder lag es vielleicht doch
eher daran, dass du dich in der Dunkelheit stärker gefühlt
hast? Du sagst ja gar nichts, Papa?«
Inzwischen lief ich schon weiter durch den Gang. Das
Licht lag in meinem Rücken. Ich hörte noch etwas über
meine Mutter und darüber, dass ich an allem schuld sei,
dass ich ein kleiner Fascho und Mörder sei, der so schnell
wie möglich ein erwachsenes Arschloch werden wolle.
Doch da hatte ich den Gang bereits hinter mir.
Jetzt befand ich mich in einem Raum, in dem es hell
war und wo ein weiterer Korridor abging, diesmal ein
breiter, der überhaupt nicht bedrohlich wirkte. Mit dem
Rücken zu mir stand Len da und schaute in den Gang
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