Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Schwert in seiner Scheide in beide Hände, um weiter in
die Finsternis vorzudringen. Selbst durch die Lederscheide
hindurch spürte ich, wie kalt die Klinge war.
»Das mit der Dunkelheit ist doch bescheuert«, behauptete
ich laut. »Die ist gar nicht schrecklich. Und dass
ich kein Kind mehr bin, ist auch nicht schrecklich. Dieses
ganze Gequatsche ist doch Blödsinn!«
»Und was ist dann überhaupt noch von Bedeutung?«,
erklang es vor mir. Wie angewurzelt blieb ich stehen.
»Papa?« Ich brachte das Wort kaum über die Lippen.
»Ja«, kam es aus der Dunkelheit zurück. »Wie bemerkenswert,
dass du dich noch an mich erinnerst. Deine
Mutter hast du ja schließlich auch, ohne mit der Wimper
zu zucken, abgehakt.«
»Wenn einer sie aus seinem Leben gestrichen hat, dann
ja wohl du«, flüsterte ich, während ich versuchte, wenigstens
etwas zu erkennen.
»Ich habe mir nichts vorzuwerfen, Danka. Daran war
unser Leben schuld. Das Leben von uns Erwachsenen.
Aber das verstehst du noch nicht.«
»Du kannst gar nicht hier sein!«, rief ich und streckte
die Hand aus. Meine Finger berührten etwas, das sich
warm und weich anfühlte. Mein Vater mochte Anzüge
aus dünner Wolle und trug nur diese Dinger. Trotzdem
riss ich meine Hand zurück, als hätte ich eine Schlange
angefasst.
»Und warum nicht? Man hat mich über alles informiert.
Ich weiß genau, warum du hier bist. Du willst
Krieg spielen, nicht wahr, Sohnemann?«
»Nein«, hauchte ich.
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