Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Meine Mutter saß bewegungslos da. Plötzlich wurde
mir bewusst, dass ich bloß noch ein erstarrtes Bild oder
ein Foto sah. Meine Mutter wäre nämlich längst aufgestanden
und hätte eine Freundin angerufen oder etwas
gekocht. Ihr Leben blieb nicht stehen, nur weil ich verschwunden
war. Es ging auch ohne mich weiter.
Diesen Gedanken fand ich schrecklich. Er ließ meine
Angst wachsen. Ich wollte schon nach dem Schwert greifen,
die Glaswand zertrümmern, in mein Zimmer rennen,
zu meiner Mutter …
Ich wollte kein Flügelträger mehr sein, sondern ein
ganz normaler Junge, eben Danka aus der siebten Klasse.
Das wiederum brachte mich zum Lachen. Und deshalb
zog ich das Schwert nicht.
»Davor habe ich früher Angst gehabt«, flüsterte ich,
während ich durch das Glas starrte. »Dass du mich nicht
mehr lieb hast oder dass du stirbst. Aber jetzt weiß ich:
Das Leben läuft anders. So oder so wäre ich erwachsen
geworden, nur halt später. Ich muss mein eigenes Leben
leben, das ist mir jetzt klar. Wahrscheinlich tauge ich als
Kind nicht viel. Sonst wäre ich wohl nicht so schnell erwachsen
geworden. Warte noch ein bisschen, Mam, dann
komme ich bestimmt zurück.«
Das Glas trübte sich und vor mir erhob sich wieder
eine harmlose Steinmauer. Außerdem erspähte ich nun
einen schmalen, dunklen Gang, an dessen Ende ein schwaches
Licht schimmerte. Ich machte einige Schritte hinein
in die Finsternis.
Es war sehr still. Der Gang schien unendlich lang und
stockdunkel. Ich hielt es nicht länger aus – und nahm das
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