Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Ich musste lachen: Klar, das stellte meine erste Prüfung
dar – auch wenn sie total lächerlich war! Wenn ich wirklich
Angst gehabt hätte, nicht zurückzukommen, wäre ich
schon vor langer Zeit abgehauen. Schon damals, im Turm
der Freiflieger, als ich die Verborgene Tür geöffnet hatte.
Ich machte die Scheide an meinem Gürtel fest und lief
den Gang hinunter. Da es nun weniger Fackeln gab, war
es noch dunkler. Trotzdem konnte ich sehen, dass nirgendwo
andere Gänge abzweigten.
Der Gang führte mich in ein Zimmer mit einer Glaswand.
Dahinter lag, beleuchtet von einer Schreibtischlampe,
mein Zimmer. Am Schreibtisch saß meine Mutter.
»Das ist eine Täuschung«, versicherte ich mir selbst.
»Das ist die nächste Prüfung.«
Meine Mutter hörte mich nicht. Und sie sah mich auch
nicht, denn die Glaswand war für sie eine ganz normale
Wand mit Tapete. Sie weinte nicht und hatte ein ruhiges
Gesicht. Sie hatte ein Fotoalbum durchgeblättert, das
jetzt auf dem Tisch lag. Vermutlich hatte sie das Album
schon x-mal angeguckt und saß nun da und wusste nicht,
was sie sonst noch tun konnte …
Mit einem Mal verstand ich: Das, was mir das Labyrinth
zeigte, stimmte. Meine Mutter saß tatsächlich so da.
Oder hatte es zumindest getan, nachdem ich verschwunden
war.
Ich bräuchte jetzt nur das Glas zerhauen – und könnte
nach Hause zurückkehren.
»Warum erst jetzt?«, flüsterte ich wirr. »Warum hast
du immer nur dann Augen für mich gehabt, wenn ich
krank war, Mam? Und jetzt, wo ich weg bin …«
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