Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

meinte der Waffenhändler in diesem Moment. »Vermutlich
glauben sie, allein ihre Flügel würden sie zuverlässig
schützen. Aber da wäre ich mir nicht so sicher …«
Der Mann ging auf Len zu, fasste ihn entschlossen bei
den Schultern, zog ihn etwas näher und knöpfte die
Scheide von seinem Gürtel. Len, der normalerweise einen
Wutanfall bekam, wenn man etwas mit ihm anstellte,
ohne ihn vorher zu fragen, schien es die Sprache verschlagen
zu haben.
»Äußerst bemerkenswert!«, konstatierte der Waffenhändler.
»Schwarzer Stahl, im Flug gehärtet. Ihr habt
nach wie vor gute Meister, mein Junge.«
Nachdem er dem verdutzten Len das Schwert zurückgegeben
hatte, wandte er sich mir zu. Mein Schwert zog
er allerdings nicht. Er betrachtete nur den Griff – und
strahlte über beide Backen.
»Der Gnom Tuak tat schon immer zu viel des Guten«,
meinte er, wobei er mich so ziemlich ignorierte. »Ein
allzu reich verzierter Griff … viel zu weicher Stahl. Kaum
zu glauben, dass dieses Schwert zweihundert Jahre überdauert
hat. Offenbar ist es nur selten gebraucht worden.«
Der Mann richtete seinen Blick wieder auf Len, während
ich über seine Worte nachgrübelte: Bewunderte er
meine Waffe oder machte er sich über sie lustig? »Was
führt euch zwei denn zu mir?«, fragte er. »Wollt ihr bessere
Schwerter kaufen als die, die ihr habt? Dann werdet
ihr bei uns nicht fündig, dafür bräuchtet ihr nämlich
mehr Geld, als dieses Päckchen beinhalten dürfte.« Er
wies mit einem kurzen Nicken auf den eingewickelten
Spiegel. »Wollt ihr etwas verkaufen? Ich würde euch
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