Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

»Versuchen wir unser Glück«, brummte der Kater. Wir
betraten den Laden. Sobald wir durch die Tür waren,
wussten wir, dass wir uns nicht geirrt hatten.
Der Raum war lang und schmal wie ein Korridor. Die
Wände überzog ein enges Eisengitter, das die Waffen an
die Steinmauer presste. Angesichts ihrer Vielfalt gingen
mir die Augen über. Schwerter, Dolche, Armbrüste, Säbel,
Lanzen, Äxte – und noch etliche andere scharfe und
spitze Gegenstände, deren Namen ich nicht wusste.
»Wow!«, rief Len begeistert und streckte eine Hand
durch das Gitter, um ein Schwert mit einer langen und
schmalen Klinge zu berühren. Doch seine Finger glitten
durch die Schneide hindurch wie durch Nebel. Ruckartig
zog er die Hand zurück und schaute sie skeptisch an.
»Die sind ja alle unecht!«, maulte er enttäuscht. »Hier
haben wir nichts verloren!«
»Das sind Muster«, erklärte jemand mit leiser Stimme
hinter uns. »Solange ihr nicht bezahlt habt, bekommt ihr
keine echten Stücke in die Hand.«
Wir wirbelten herum. Neben der geschlossenen Ladentür
stand ein Mann. Wo er herkam, war ein Rätsel. Er sah
absolut durchschnittlich aus. Mittlere Größe, nicht jung,
nicht alt, gekleidet wie ein Händler, mit einem funkelnden
Ring am Finger. Mich enttäuschte sein Äußeres. Der
Besitzer eines Waffenladens sollte entweder ein buckliger
Greis mit einem schwarzen Umhang und faltigem Gesicht
sein oder das genaue Gegenteil davon, ein muskelbepackter
Jüngling mit nacktem Oberkörper. Aber der
hier …
»Flügelträger sind seltene Gäste in unserer Stadt«,
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