Sergej Lukianenko Der Herr der Finsternis

Er nahm den Spiegel so behutsam von der Wand, als
wäre es eine Kristallvase.
»Bei diesem Spiegel handelt es sich um die Arbeit eines
alten Meisters. Er ist so alt, dass ich ihn nicht verkaufen
möchte. Selbst zwanzig Taler wären nicht genug …«
»Gehen wir!« Ich zog Len am Arm fort.
»Wartet!«, rief der Verkäufer nervös. »Vielleicht finden
wir ja einen Kompromiss!«
Eine Viertelstunde später waren wir um drei Taler
ärmer, hielten jedoch den eingewickelten Spiegel in Händen
und verließen den Laden.
»Aber eigentlich hat er uns doch übers Ohr gehauen,
oder?«, meinte Len.
»Er glaubt, uns übers Ohr gehauen zu haben«, entgegnete
der Kater vergnügt. »Im Grunde hat jedoch er das
Nachsehen – und zwar gewaltig.«
»Das ist ein Wahrer Spiegel, stimmt’s?«, fragte ich.
»Stimmt«, bestätigte der Kater. »Meine Hochachtung,
Danka.«
»Ich weiß sogar noch mehr«, sagte ich mit einem Augenzwinkern.
»Ich weiß, wofür wir den brauchen. Wir
machen noch einen Kater! Damit du einen Freund hast.
Nicht wahr?«
Der Kater, der bis eben friedlich in Lens Armen gelegen
hatte, sprang runter auf die Straße. »Was?«, kreischte
er los. »Du Dummkopf! Sonnenkater macht man doch
nicht einfach so! Und wozu bräuchtet ihr noch einen?
Reiche ich euch nicht mehr?«
»Tut mir leid, es war nur Spaß«, stammelte ich. »Aber
wozu willst du dann …«
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